他口袋里有一块白石子。父亲给的。握了十七年，从来没有凉过。直到那一天。1978年秋，砚舟从湘西吊兰村走进北京大学。差距像一堵墙——别人在听课，他在路灯下追。追到诗社名动京师，追到北京日报头版署名，追到一个人扛起一个家。母亲病危，他握着石子守了三天三夜，母亲在他掌心划了一个字——等。他等了。母亲活下来了。他以为没有什么撑不过去。然后妻子说：“你心里的第一个位置不是我。”然后体制伸出一只手，把他推出北京。然后他坐在深圳铁皮屋里，面前摊着稿纸，一个字也写不出来。那颗石子凉了。凉透的那个夜里，有人敲门。是老方，拎着两瓶酒：“今天不是我发工资。但我想喝酒了。”喝完老方说：“你那本书稿——我等着看。”门关上。一个小时后，他重新拿起了笔。他写母亲在门槛上排石子。写弟弟用三年磨一根铁钉。写那个跟他说“你从来不记得谁恨你”的人。写那个在湖边站了两年，最后说“我不等你了”的姑娘。三百页书稿，他写了五年。书出版那天，他把那颗石子放在封面上。温的。裂过的地方，比原来更亮。这是一个从土里长出来的人，被生活捶进地里之后，又从裂处重新长出来的故事。如果你也在某条河的中流——这本书是写给你